Прости меня, Город, которому принадлежу, За то, что шатаюсь по свету, За то, что все время ищу то, что не нахожу, Какое-то вечное лето, За то, что так редко стою под осенним дождем С тобою на пару, За то, что меня не умножил зеркальный объем Твоих тротуаров.
Прости меня, Город мой, Город мой, брось мне в лицо Свои пятипалые листья. Маршруты замкнулись в кольцо, нарисуй меня, Город, Рябиновой кистью. Спасибо за то, что хранишь меня, где бы я ни был, Приходишь мне снами. Спасибо за то, что смотрю в твое небо Твоими глазами.
Но, даже когда я иду сквозь тебя в моих снах, Я слышу твой ветер в моих волосах, Сигналы машин, звон капели, и птичий галдёж. Люблю тебя, Город, и знаю, что ты меня ждёшь.
Держи меня, Город, которому принадлежу, В своих перекрестьях, Ведь, даже когда я в чужих берегах утону, В тебе я воскресну, Ты с птичьих высот предо мною несёшь свою жизнь По бархатной коже асфальта, Над венами улиц, в кроны, как в кудри, вплелись Твои тонкие пальцы.
Но, даже когда я иду сквозь тебя в моих снах, Я слышу твой ветер в моих волосах, Сигналы машин, звон капели, и птичий галдёж. Люблю тебя, Город, и знаю, что ты меня ждёшь.