Планета вертится, Где-то за облаками солнце светится, Политики с телеэкрана несут околесицу. В свете месяца Тускло сияет большая медведица, С расстояния, в которое просто не верится. Мерцают мониторы. Строятся дома, а вокруг – заборы. И водители в пробках матерятся на светофоры. Летают самолеты. Угрюмые лица спешат на работу, Наверное, думают о ком-то, а те парятся от икоты. Летят газеты, Все не угонятся за сумасшедшим ветром. Эфир передает гудки, но не получает ответа. Живут люди, Спасаясь от простуды. Быть может где-то там жить им получше будет. И с этой темой Не расставаясь строят какие-то схемы. А из под ног, неспеша утекает время…
А там, где-то Быть может не осень, а лето. Быть может, люди там немного полегче одеты. Поди радуются, Что из земли – не березы, а кактусы. И большая медведица видна немного с другого ракурса. Луна светится, Ветер с газетами немного красивей бесится… А на деле – в эфире точно такая же околесица. Хоть и не верится, Они точно так же крестятся, И по-другому называют те же дни недели и месяцы. И в те же мониторы, Смотрят, строят те же заборы. И сидя за рулем ругаются на такие же светофоры. Строят планы, Пытаясь разглядеть за туманом, Последствия таких же, как и здесь событий странных. Курят сигареты, Думая о тех, кого рядом нету. И наблюдают за такой же игрой тени и света. Живут люди, Спасаясь от простуды. И думают, что где-то здесь им получше будет…