В летней Греции полдень горяч, Пахнут мёдом высокие травы. Только в доме у скульптора - плач, Только в доме у скульптора - траур. Причитанья и слезы вокруг, Хоть богов выносите из дому. - Что с тобою случилось, мой друг? - Галатея уходит к другому!
Позабыв про еду и питьё, Он ваял её нежно и грубо. Стали тёплыми бедра её, Стали алыми белые губы. Над собою не видя беды, Жизнь он отдал созданью родному. Пропадают напрасно труды - Галатея уходит к другому!
Не сиди же - печаль на челе,- Принимайся, художник, за дело: Много мрамора есть на земле, Много женского жаркого тела. Но пустынно в его мастерской, Ничего не втолкуешь дурному,- Он на всё отвечает с тоской: - Галатея уходит к другому!
А у храма растёт виноград, Красотой поражает природа, И опять на Олимпе доклад, Что искусство - оно для народа. Бродят греки весёлой толпой, Над Афинами песни и гомон... А у скульптора - мёртвый запой: Галатея уходит к другому!