В доме моем вянут розы... И от случайного ветра Листья их по полу носит, будто лодочки по волне... Все это было бы просто, если б лето сменялось бы летом. Это лучше для нас, но для роз опасно В чем же секрет? Рос куст и нас радовал, роз цвет
Но не то, и не это. От роз осталась лишь, мечта о них... И этот стих скор. И уколом в укор, лишь, утренний сор...
И просто-навсего слово, и всего-напросто нота. Черная вязь на бумаге белой делает властью власть... Ластятся слабые, словно, кот у ног, получая пинок, ты, верно, думаешь: слово, вдруг, станет делом. Вот и сбылась новая власть. И царствует всласть.
Но пасть так вряд ли можно, и осторожно, избежав напасть, надо унять страсть, и над слабостью встать, и слово сказать...
За эти ноты и за то, кто и что ты, скор и спрос и суд. Но и я не прост, и меня спасут!
В доме моем вянут розы... И от случайного ветра Листья их по полу носит, будто лодочки по волне... Все это было бы просто, если б лето сменялось бы летом. Это лучше для нас, но для роз опасно В чем же секрет? Рос куст и нас радовал, роз цвет