Это было в прошлую субботу
Мы пошли с Давидом поиграть
Мы забили оба на работу
Нам ли к тунеядству привыкать
Мы ведь не рабы, а музыканты
Станет лишь тупой дегенерат
В землю зарывать свои таланты
Значит путь мы держим на Арбат
Мы нашли свободное местечко
У киоска с надписью «печать»
Спеть успели только два словечка
Даже не успели покричать
Вдруг, откуда ни возьмись, как пуля
Вылетела вмиг из-за угла
С хаером сиреневым бабуля
И такой тут кипишь подняла
Мол, тут, вашу мать, четыре дома
И все они жилые, вашу мать
Вы валите к фонарю другому
И давай наш саквояж пинать
И рванув широкую рубаху
На своей мозолистой груди
Крикнул ей Давид: «пошла ты на %*№»
К нашим скрипачам не подходи
Бабка принялась звонить в ментуру
А из толпы, как будто ни при чем
Кто-то крикнул: «старая ты дура!»
И тут же был бомжарой наречен
Окрестив собравшихся дешевкой
Бабка взвыла: «Ща приедет мент!»
Сами понимаете, неловко
Снова браться тут за инструмент
Посмотрите, люди только рады
Мы поём им песни для души
Ну а вам тут, тётя, %у?!надо?
Мы ведь не пропойцы-алкаши
Мы стояли посреди Арбата
Песни пели разные вдвоём
А ты сама, бабуля виновата
Нехрена жить там, где мы поём!
Александр Гумбарг еще тексты
Оценка текста
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1