Я люблю эти странные звуки, Этот вечно печальный рефрен. И премудрости струнной науки, И перста, как у хищных сирен. И роскошных миноров томленье, Пианиссимо шепоток, И скрипичного тремоло тленье, И в прическе арфистки цветок
Лети, лети, моя печаль На крыльях памяти и страсти Туда, где музыки печать Меня хранила от напасти.
Я сижу юный принц в бельэтаже Каждый вечер на месте одном, Созерцатель цветного миража, Полный музыкой, словно вином. А инфанта оркестра на арфе Отдаваясь, как птицам, рукам, Словно нимфа в серебряном шарфе Возвращает перуны богам.
Лети, лети, моя печаль Туда, где пел мой голос ломкий, Где повезло мне жизнь начать С любви и музыки негромкой.
Но ни Зевс, ни Гефест не услышат, Не умрут от волшебной игры, Я сегодня смелей их и выше, Я дожил до священной поры. И изведав гармоний истоки, И поняв, что я эллин и гунн, Я ее полюбил за восторги И печали колеблемых струн.
Лети, лети, мой легкий стих В свои далекие пенаты, И высший суд смущенно стих, Пред музыкою виноватый. Виновны космос и трава, Леса и пастухи и овны, И только музыка права, И только дети невиновны.