Нахлынула наша свобода безумием, ложью, войной.
И стала поэта работа опять и бедой, и виной.
Как в те времена, где коммуна певцу вырывала кадык,
По правилам нового гунна молчу я, как раньше привык.
Гармония, словно пришелец, чужа, повергается ниц.
И громы прозрений как шелест молчат с желтоватых страниц.
Тяжелой болезни примета: не нужен России твой труд.
В тоске умирают поэты, художники с голода мрут.
Видно, пропита совесть народа от Камчатки до тихой Твери,
Что возносит вора и урода в вершители судеб – цари.
Что Итака без Одиссея, что Ерушалайм без креста,
Что Русь без кровавых веселий, без грязи, стыда и поста.
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1