Давно он не мытый - в башке колтун! И кожа на морде, как в паху у слонихи... И бьёт, с похмела, его тик-колотун... Тиха! Тиха! Ти-ти - тиха!..
Граждане, нищие, мимо идут, Но он, побираясь, не просит: Глядит на асфальт, на окурки, на люд - Ну, конечно, столько народу, кто-нибудь бросит!..
Когда наберётся во вшивый картуз - На ночь поллитрового рая; Бредёт зазеркальный, оборванный туз В угол сарая, сарая, сарая...
Я - тоже - оставлю любимый мой труд, И сяду в пыли перехода! Пусть мимо несчастные люди идут Годы, годы, годы, го-го-годы...
Я стану смотреть на подошву их ног, На брюки, плевки и подковы - Иначе в России я выжить не смог! Что вы! Что вы? Ну, что, вы?!.
Нетрезвая радость - похмельный синдром И близость родного народа!.. И льёт на меня что-то ангел ведром... Это - Свобода! Свобода, свобо... O, ye... блин...