От храма ведет аллея, в кронах ее мой дух. Кажется, я болею, неизлечим недуг, болею за тех, кто веру словами затер до дыр, кто видит слепым и серым резкий спектральный мир, за тех, кто стыдится с нами глаз своих и лица, за проданных подлецами и за самого подлеца, за тех, кто легко и рано вызубрил свой маршрут, кто к людям идет с обманом, пряча за спину кнут, за тех, кто друзьями предан, врагами давно забыт, кто знает одни победы, кто весел всегда и сыт, за тех, кто не видит в слове Бога и суть вещей, за утонувших в злобе и тщательности речей.
Я трачу свои печали, забыв сыновей моих, на тех, кто всегда молчали, когда унижали их, я плачу о благородстве, что в генах сынов Руси погибло в крови и скотстве. Я стану Творца просить - пусть вспомнит народ усталый, старинной приметы суть, что версты дороги старой на новый выводят путь. Прошу, как всегда, не много, поскольку промыслить смог - дорога всегда от Бога, а пыль от людей, сынок. Дорога идет от храма, где пел я для светлых душ, иду я по ней до хама, я, в здравом уме идущ. Приходят такие сроки, что нужно пропеть для тех, кто чистых гармоний строки считает за черный грех.