Какой кромешною дорогой мы шли из абсолютной лжи к Свободе горькой и убогой и к Правде, купленной за жизнь! Я пью Свободу, словно водку, дурею, плачу, матерюсь... С ноги несбитую колодку
тащу по кочкам через Русь. И подражая власть имущим, тщеславной жадностью влеком, летаю в западные кущи голодным, нудным простаком. И в страхе вижу, как Свобода печет из хлеба русских нив чудовищ нового народа, сны разума заполонив. И снова смуты перманентны, и власть ворует, пьет и врет... И снова мы интеллигентны, и не за нас опять народ. Живем и прячемся от свету к стихам и к музыке глухи.. Так трудно написать поэту простые, ясные стихи. Мудрим и маемся от дури, полубезумен разговор... И вновь со дна житейской бури всплывает самый мелкий сор. И нет признания таланту, и забавляет хамов хам. И невозможно музыканту придумать музыку к стихам. Живем темно и осторожно, гигантской стала наша клеть... И прокормиться невозможно, и разоришься умереть. О чем поют и по-каковски?- пол не понять по голосам. И только горестный Чайковский возносит душу к небесам. И снова право глупой силы маячит где-то невдали... И только женщины красивы, и только дети - соль Земли.