Пьяные тени от фонаря, который опился ветром... Глаз из жёлтого янтаря, прикрытый намокшим фетром. Тусклый питерский уголок, двор, где живут вороны, где когда-то встречался Блок с чёртом или с Хароном. И сегодня явился Он — Ангел, падший на Землю. Я вступил в этот вязкий сон и краски его приемлю. Их немного. Их только две — чёрный и остро жёлтый. Фраза варится в голове — «Ну, наконец, пришёл ты!» Что теперь? Как всегда вино?! Боль под лопаткой и блюзы?! Знаешь, мастеру все равно — дьяволы или музы. Что там в мире творится, Чёрт? Тысячелетье какое? У меня уже сердце течёт, не сходится сон с покоем. Сначала на нём колыхнулась бутыль, потом за Берлин награда. Мы обнялись, как хромой и костыль, и шагнули к моей парадной. Он был чёрен, а жёлтый глаз светил в темноте подъезда. И тёк из рук самогоном Джаз... И Он целовал на мне Крест. Да! Этот Дьявол играл, как Бог, и славил Христа без меры. И в эту ночь я подумать смог, что Музыка выше Веры.