Я сын подпольного рабочего-партийца. Отец любил меня и очень дорожил, Но извела его проклятая больница: Туберкулез его в могилу положил.
И так оставшись без отцовского надзора, Я бросил мать, а сам на улицу пошел, И эта улица дала мне кличку вора, И до решетки сам не знаю, как дошел.
А там пошло: по плану и без плана, И в лагерях я побывал уже раз пять. А в 33-м, по окончанию канала, Решил я с преступностью порвать.
Приехал в город (позабыл его названье), Решил на фабрику работать поступить. Но мне сказали, что отбыл ты наказанье, И просим впредь наш старый адрес позабыть.
И так шатался я от фабрики к заводу. Везде я слышал один лишь разговор… Так для чего я добывал себе свободу. Когда по-прежнему, по-старому я – вор!