Признаться городу в любви.. Так глупо. Город ведь не может Любить ответно. Эти фонари Не греют кожу, тлеют перманентно. И серый дождь за окнами стучит, Как монотонный метроном блокады. И день как день по графику бежит. Мне 27, мне ничего не надо... Я убежал из дома. Столько лет Как в карты проиграл, дурак и только. Лечил простуду, баловался горькой, И рос во мне сомнительный поэт. Я пару раз любил, но оба мимо. Но мне не жаль потраченной любви. Пускай я падаль, гнида и скотина, Но я сегодня передам привет Мари. Привет Мари! Ты замужем, я знаю. А я не спился. Видишь — молодец! Но, если честно, на худой конец, Я о тебе частенько вспоминаю. Да, ерунда. Всё утекло, родная. Хотя, тебя нельзя так называть. Я обречен другую обнимать, Ни капли не жалея, не страдая. Я как и прежде, не менял коней. Пишу стихи, какие есть, без фальши. И путают с Есениным, как раньше, От лени, и от глупости своей. Я избегаю встречи, и людей. Мне хорошо на кухне на кровати. В своей уютной, каменной палате, Среди центральных белых батарей. Гляжу в окно, и след не нахожу. Года ушли неведомой дорогой. Вся эта жизнь записана у Бога, Вся эта жизнь подобна миражу. Признаться, всё же, городу в любви? Возможно. Только не особо громко. И собирая память по осколкам, Он в ней прекраснен, что не говори. Всё на местах, роскошный на века, Будь то открытка, или вид случайный. Но, между тем задумчиво-печальный, Монументальный образ старика. Течёт Нева артерией холодной, Обрывки дней, как всадники теней. Ты был мечтой моей неугомонной, Ты стал легендой в памяти моей. Прощаться, всё же, очень тяжело. Мой милый друг, мой Петербург - до встречи! Ты не заглянешь осенью в окно, И не расплачешься в него под вечер. Мой путь проторен от 6-й Советской. Я буду там, среди ночных огней. Прощай Исаакий, и прощай мой Невский, Прощай мечта моих наивных дней...