По насту автобусного стекла проводим чёрную борозду, и неоновый утренний свет снаружи тает под нашим гитарным ногтем.
Куда нас тянет в такую темень прямоугольный колёсный ящик? В такую немую и оцепенелую, как недосып служебного рвения...
Ах, служба, служба, наш сознательный выбор: мы в ответе за тех, кто нас приручил. Но то что мы покупаем так дорого, никто и никогда не покупал дешевле...
Из горла рвётся хроническим кашлем сбивчивая речь позавчерашних рокеров, и атавистический гитарный ноготь загибается книзу, как коготь кошачий.
В темноте, рассекаемой свистом фар, мы идём от автобуса до метро, шепча потерявшими упругость губами свой потерявший изящество стих.
Но нас не оставляет мелодия удачи, нас не покидает наш последний юмор, и глядя поверх запотевших очков, мы уходим в дымящееся жерло подземки...
Но нас не покидает наш последний юмор, но нас не оставляет мелодия удачи, и глядя поверх запотевших очков, мы спускаемся в жерло унтергрунта...