В нескушанном саду прошла весна. В нескушанном саду настали листья. И солнце их еще не обожгло, червяк зелёный их еще не сгрыз, и ветер тёмный не свалил их наземь. Их много и они стоят стеною, мерцающей стеной стоят над головою.
И вдоль стены идёшь себе, идёшь, но вот просвет сияющий, манящий, а там ещё, и не просвет – проход, мерцающий, зовущий, шелестящий, как в юности, зовущий, шелестящий, мерцающий... И в морок голубой шагнешь опасливо... А морок голубой всё голубей… А шум ветвей всё глуше… И сад нескушанный сомкнётся над тобой и скушает тебя за милу душу.