Cбычились ме́чты, сбычились! Правда, скрючились и скособочились, но зато поднялись высоко, раздались в плечах и достались не тем, кто без них зачах.
Ну, а кто зачах, так ему же хуже. За несбычу мечт не ответит даже безотказный Пушкин, тем более – конь в пальто. За нее вообще не ответит никто.
Одному несбыча, другому сбыча – привалила бетонной плитой удача, он и пискнуть не смеет, сидит веселый, думает, как же всё это вышло?.. Тихо воет, когда никому не слышно.
И такая вот сбыча, блин, чаще всего. Но кому несбыча, тому… того… совсем уже весело и красиво. Он сидит, вспоминает, как оно бывает: и на е бывает, и на ё бывает...
За несбычу мечт отвечает Пихто. Он не хрен с горы, и не кто, а что: он – хтоническое божество, его не обойти на кривой козе, на кривой козе по кривой Безье.
Ну, а мы все равно поднимаем рюмку за сбычу мечт, за то, что вытянем репку, не разбив яичка, за то, что выловим рыбку, да с нее и получим порты да шапку, да веселья всяческого охапку.