Малая церковка, свечи оплывшие, Камень дождями изрыт добела. Здесь похоронены бывшие, бывшие, Кладбище Сент-Женевьев-де-Буа.
Здесь похоронены сны и молитвы, Слезы и доблесть, прощай и ура, Штабс-капитаны и гардемарины, Хваты-полковники и юнкера.
Белая гвардия, белая стая, Белое воинство, белая кость. Влажные плиты травой зарастают. Русские буквы — французский погост.
Я прикасаюсь ладонью к истории, Я прохожу по гражданской войне. О, как же хотелось им в первопрестольную Въехать однажды на белом коне.
О, как же хотелось им в первопрестольную Въехать однажды на белом коне.
Не было славы — не стало и Родины, Сердца не стало, а память жива. Ваши сиятельства, их благородия Вместе на Сент-Женевьев-де-Буа.
Плотно лежат они вдоволь познавшие Муки свои и дороги свои. Вроде бы русские, вроде бы наши, Только не наши они, а ничьи.
Как они после забытые бывшие, Все проклиная, и нынче, и впредь, Рвались взглянуть на нее победившую, Пусть непонятную, пусть не простившую Землю родимую и умереть.
Полдень. Березовый отзвук покоя. В небе российские купола. И облака, будто белые кони, Мчатся над Сент-Женевьев-де-Буа.
И облака, будто белые кони, Мчатся над Сент-Женевьев-де-Буа.