Стоят леса, опутаны осенней желтизной. Бредет усталый путник по просеке лесной, нехоженой, неезженой... А сам - о ней, о ней: живет в сознанье женщина, и нет ее сильней.
Внезапно разлюбившая, кто знает - почему, остывшая, забывшая, да вот нужна ему. Всё кончено, всё сломано, но он как будто слеп... А сколько горьких слов она ему швырнула вслед.
Ведь вот какая женщина! А без нее не жить. Змеится в сердце трещинка, а он: любить, любить... И верит и надеется, что вот придет пора, что где-нибудь имеются по сердцу мастера.