Осыпаются года и ржавеют даты. Времена, как поезда, мчатся всё быcтрей. И всё крепче спят в земле мёртвые солдаты, И всё реже мы зовём мёртвых матерей.
В те же игры с нами жизнь – в салки или в прятки – Всё играет, не спросясь, – а хотим ли мы?... И, хрипя, спешим-бежим на шестом десятке От болезней, oт потерь или от сумы.
Ну, а если пpизовёт к творчеству эпоха, Мы, пожалуй, подновим старенький стишок: «Сыновья растут – к войне. Это очень плохо! К внукам – дочери растут. Это хорошо!»
Осыпаются года и ржавеют даты. Дни ложатся, как снега, на земную грудь – – то ли память и душа чистят место свято, То ли мама там, вдали, хочет отдохнуть...