Ты, конечно, растяпа, мой добрый рифмач, Так рифмуй, и кукуй, и свисти – и не плачь, Что уставы и мерки даны Этим жалким людишкам в их сотах-домах, Проживающим путь свой из праха во прах По законам гульбы и войны.
Да, мой добрый рифмач, ты, возможно, и прав, Выплетая узор безупречных октав Или строя точёный сонет Не для стада пасомых и их главарей, Недостойных пол`уночной дудки твоей, – – но других, к сожалению, нет!
А, быть может, и стоит тебе заглянуть В эту мглу, в эту рябь, в этот ор, в эту муть, Где в цене мишура и калач, Где кумиров творят, и торгуют, и пьют, И рожают детей, и – поверишь? – поют!