Раннее утро. Трасса по Канском. Меня рвёт и колотит в состоянии адском. Ты голосуешь, решая со мной разделиться, Но никто не желает остановиться.
А мне всё равно и только хочется Сбросить рюкзак и прилечь на обочину. Фура проносится. Рука опускается. Я смотрю себе под ноги. Дождь начинается.
Я трезвею с трудом, пытаюсь собраться: Мы пили водку, нам предложили остаться, Потом я отрубился, тебя к сексу склоняли, И было чистым везением, что нас просто прогнали.
Легковая машина мимо ям маневрирует, Её пассажир нас фотографирует. Я закуриваю, зная, что мне станет хуже. Никакой Байкал совершенно не нужен.