Брось пилотку, пусть проверят, Может запах их проймет, Может запаху поверят, Что война - она не мед. Что на посохе солдатик С перестреленой судьбой Награжден не к круглой дате, А за выигранный бой.
Кто войну не тихой сапой Прослонялся по тылам, Знает: горький этот запах Приживляется к телам. Только вряд ли это здесь им Втешешь, бледного бледней - Победителем в собесе Выйти во сто крат трудней.
Здесь ори, хоть заорись им- "Нет инструкции такой, Чтобы сразу, без комиссий, Коль, с простреленной судьбой!.." - Не привыкли здесь на веру. Позакрылись на запор. Эти души - БТэры Не пробойные в упор.
А в пилотке, за подкладкой Ухмыльнулся Дух Войны. А на посохах ребятки За бумажкой вдоль стены. А бумажка на полушку - Не расщедрятся, не жди, Поигравшие в войнушку В детство впавшие вожди.