Все движемся – устроен мир на том. Настал черед, и я с Восточной съехал. В дорогу песен хулиганских том Собрал мне двор с эпиграфом: «К успеху».
Держал меня в горсти Всесильный Дух Дворовый. Уехал. Двор, прости. Нить жизни – шнур суровый. Прописан все ж припевочкой, Что на ветер в трубу, Где поцелуй твой, девочка, Еще печет губу. Где нож – не для побоища, Где пуля спит, не воюща, Где старый друг живой еще С отметиной на лбу.
Все движемся. Уже до третьей тыщи – шаг. За столько лет – впервые. И как велела певчая душа, Пою свои куплеты дворовые.
И верю, не придут И не отнимут строчки. И в ночь не уведут К тюремной одиночке. Христос и тот за заповедь Прощать до стольких раз, Готов и нынче залпом пить За милосердных нас. За то, что жили – маялись, Кручинились и славились, За то, чтобы покаялись, Не завтра, а сейчас.
Все движемся. До святости икон Дойти б умом. А не как есть – ногами. Чтоб бег начав со стремени верхом, Не кончить тараканьими бегами.
Из всех на свете стрел По мне – Амура стрелы. Ах, как бы я хотел Лишь ими пичкать тело. И бунтовать, и струны рвать За все, что в сердце грел. И все на свете согревать Во имя этих стрел. И чтоб в глазах той девочки Так и остаться неучем. А остальное – мелочи. Так, видно, Бог хотел.