Мы играем в городской роман С белокудрой лахудрой. У нее скрипмя скрипит диван И будильник душу режет утром. Бросить бы - не больно-то роман заманчив.
Но что-то есть в них, в этих кукольных кудрях. Шаркает, пиликает под ребрами шарманщик. Сладко так пиликает в нутрях.
Врет пластинка, перепачкана в вине, Нерв последний надрывая. И пальто мое распятое в стене Ищет вешалка другая.
Голосом прокуренным погода ропщет, Но хлопнуть дверью не поднимется рука. Брось ее... Но жизнь ее растопчет Или в рог согнет наверняка.
Мы играем в городской роман Так азартно и несладко. И шарманщиков под ребрами шалман Голосит, хрипит, вопит на все повадки.
Милая, орет будильник, уходить бы нужно. Но миг побудь еще глуха, раздета и слепа. Да выгонят тебя с постылой службы Сквозь очередь не даст шмыгнуть толпа...