Она цветочки продавала – Простые радости земли. А жизнь моя была – букет из серых дней. Тянуло, как из поддувала Меня на подвиги мои, И повстречались как-то раз глазами с ней.
В душе шипели будто кобры Денечки прежние мои, Я покупал ее цветы и говорил, Что я в душе разбойник добрый, И что течет в моей крови Огонь красивей тех цветов, что подарил.
Ах, эта жизнь – как книга с полки, В которой вырваны всегда Страницы глупостей больших и темных дел. Их не выводят, как наколки И не теряют, как года, И как по-новой не пиши – слова не те.
Я говорил ей это с чувством, Хоть по долгам не заплатил, Что жизнь выходит напрямки, и – хорошо. И только дождь урчал о грустном, Когда в него я уходил. А утром лязгнули замки, и срок пошел.
Я ваше одиночество Попробую убить, Мне с вами вечер хочется побыть. Я отступать бессилен, Пойдемте обнявшись – Букета нет красивее, чем жизнь.