Слетаясь в теплую весну, кричат грачи. А я опять один заснул в рассвет почти. Опять висел, качаясь дым под потолком Слегка прокисшим молоком.... в висок стучали молотком. Вином в распахнутом окне грозу алкал, Как пес тоскливый, рвался к ней... Барбос... Полкан... Загривком чувствуя ее руки тепло. И возвращаясь за стекло, я за поклоном бил поклон.
Мастер, строку рисует за строкою, Чтобы однажды книгу сжег вандал. Счастье… Кто знает, что оно такое, Где, с кем, как это будет и когда?
Ты для меня в одном лице и меч, и щит, Мой дом, как пушкинский лицей – удел мужчин. Сидят, родимые, дымят, все чаще пьют. А как нарежутся -поют про долю горькую свою.
Черен их вой страной не разделенный, Чисто, ну чисто русское кино. Песни то про любовь, то про погоны, А это, родная, в общем, все одно.
Слетаясь в теплую весну, кричат грачи. А я опять один заснул в рассвет почти. Загривком чувствуя ее руки тепло, И возвращаясь за стекло, я за поклоном бил поклон.
Мастер строку рисует за строкою, Чтобы однажды книгу сжег вандал. Счастье… Кто знает, что оно такое? Где, с кем, как это будет и когда? Грачи