Слетаясь в тёплую весну, кричат грачи. А я опять один заснул в рассвет почти. Опять висел, качаясь, дым под потолком Слегка прокисшим молоком... В висок стучали молотком. Вином в распахнутом окне грозу алкал, Как пёс тоскливый, рвался к ней... Барбос... Полкан... Загривком чувствуя её руки тепло И возвращаясь за стекло, я за поклоном бил поклон.
Мастер, строку рисует за строкою, Чтобы однажды книгу сжёг вандал. Счастье... Кто знает, что оно такое, Где, с кем, как это будет и когда?
Ты для меня в одном лице и меч, и щит, Мой дом, как пушкинский лицей, - удел мужчин. Сидят, родимые, дымят, всё чаще пьют. А как нарежутся - поют про долю горькую свою.
Чёрен их вой, страной не разделённый, Чисто, ну чисто русское кино. Песни то про любовь, то про погоны, А это, родная, в общем, всё одно.
Слетаясь в тёплую весну, кричат грачи. А я опять один заснул в рассвет почти. Загривком чувствуя её руки тепло И возвращаясь за стекло, я за поклоном бил поклон.
Мастер, строку рисует за строкою, Чтобы однажды книгу сжёг вандал. Счастье... Кто знает, что оно такое? Где, с кем, как это будет и когда?