В Афганистане, в Чёрном Тюльпане, С водкой в стакане мы, молча, плывём над землёй. Скорбная птица через границу К русским зарницам несёт ребятишек домой.
В Чёрном Тюльпане те, кто с заданий Едут на родину милую в землю залечь - В отпуск бессрочный, рваные в клочья, Им никогда, никогда не обнять теплых плеч.
Когда в оазисы Джелалабада, Свалившись на крыло, Тюльпан наш падал, Мы проклинали все свою работу, Опять Бача подвёл потерей роту. В Шинданде, в Кандагаре и Баграме Опять на душу класть тяжёлый камень, Опять нести на родину героев, Которым в двадцать лет могилы роют, Которым в двадцать лет могилы роют.
Но надо добраться, надо собраться, Если сломаться, то можно нарваться и тут, Горы стреляют, Стингер взлетает. Если нарваться, то парни второй раз умрут.
И мы идём совсем не так, как дома, Где нет войны и всё давно знакомо, Где трупы видят раз в году пилоты, Где с облаков не валят вертолёты. И мы идём, от гнева стиснув зубы, Сухие водкой смачивая губы. Идут из Пакистана караваны. А значит, есть работа для Тюльпана И значит, есть работа для Тюльпана.