Простите мне, кому не всё равно, Простите карты, женщин и вино, Нечастые капризы, Дом кино И то, что рвусь на Ладогу весной. И то, что часто занят телефон, Что ночью как-то загнанно дышу, Простите то, что иногда хриплю, как он, И что весёлых песен больше не пишу.
Простите то, что не рождён в войну, Все те, кто ставит мне стихи о ней в вину, Простите суд и первую жену, И то, что верил тем, кто подло обманул. А также брошенное поприще врача Простите все, кого я откачал, А те, кого душа моя смешит, Простите мне измотанность души.
Простите мне лихих моих "друзей", Что греют руки на струне моей, Тоску по вдаль унёсшимся годам, Простите всё, что я вам не отдам! Простите то, что честь я отдаю Лишь тем, с кем дрался в штыковом бою, Что с подозреньем к тем, которые не пьют, А после хором с нами за столом поют.
Простите то, что я хочу в Париж, Не насовсем, а так - на месяц-два. Простите, что Стржельчика я "Стриж" Зову, а как же ленинградцу его звать! Простите всё, чем жил я и живу, Простите всё, чем буду жить ещё. Простите то, что на поминки не зову - Мне нынче помирать какой расчёт!