А над Марата, как тогда, летают сизые голуби, Снуют у белых колонн музея Арктики... Я вспоминаю о годах, в которых было не холодно, Когда мечты наши были завернуты в фантики.
Гитарой баловалась юность наша - время весёлое, И узнают меня все на этой улице... И с рынка тянет свежей зеленью и маслом подсолнуха, Но чтоб увидеть тебя, надо зажмуриться.
Не хочу стареть, не хочу, Дело запахло внуками, Приходи ко мне на чуть-чуть, Как тогда переулками. Не хочу стареть, не хочу, Но дней всё короче радуга, Приходи ко мне на чуть-чуть И оставайся надолго.
А по Марата, как тогда, летят трамваи пузатые, На Колокольную спешат, в другою сторону, От дома, где живёшь ты над рекой с водою чуть затхлою, В пяти минутах ходьбы, но в другом конце города.
Роковой судьбы, роковой, Счастье под старость выпало. Для кого, скажи, для кого Песни писал я хриплые.
Улетал мой шар, улетал В небо, как сам я, мглистое. Красота моя, красота, Дева моя пречистая...