Я себе представляю теперь картину, Вот ко мне подходит мой сын-подросток, Он совсем молодой, мы сидим в гостиной, И мой сын наивен, ему всё просто.
Говорит: «Отец, я ищу совета, Я влюблён всерьёз и совсем растерян. Для неё готовы и ЗАГС, и карета, И всю жизнь посвятить я уж ей намерен.
Но в ответ лишь «нет» от неё я слышу, Словно в сердце нож, и всё шире рана. И желанье жить с каждым днём всё тише, И из рук всё летит, и к чертям все планы».
И я миг молчу, вспоминая годы: Мне пятнадцать лет, и врученье букета, И гимназии старой родные своды, Преклонив колено, я жду ответа.
И последний раз, мы уже не дети, Между нами вечность компьютерных линий, Очень злые фразы, как паучьи сети, Убивали вмиг, словно яд актиний.
«Позабудь её», -отвечаю сыну: «Просто не судьба, а судьба – другая». И встаёт вдруг сын, выгибает спину, И причину злости я этой знаю.
«Ты седой старик, что ты понимаешь Ты пустой и серый, с поблёкшей кожей…» «Ты не знаешь любви, ничего не теряешь. Своему отцу говорил я то же».