На ковре из желтых листьев в платьице простом Из подаренного ветром крепдешина Танцевала в подворотне осень вальс-бостон. Отлетал теплый день, и хрипло пел саксофон.
И со всей округи люди приходили к нам, И со всех окрестных крыш слетались птицы, Танцовщице золотой захлопав крыльями... Как давно, как давно звучала музыка там.
Как часто вижу я сон, мой удивительный сон, В котором осень нам танцует вальс-бостон. Там листья падают вниз, пластинки крутится диск: «Не уходи, побудь со мной, ты — мой каприз...» Как часто вижу я сон, мой удивительный сон, В котором осень нам танцует вальс-бостон.
Опьянев от наслажденья, о годах забыв, Старый дом, давно влюбленный в свою юность, Всеми стенами качался, окна отворив, И всем тем, кто в нем жил, он это чудо дарил.
А когда затихли звуки в сумраке ночном — Все имеет свой конец, свое начало, — Загрустив, всплакнула осень маленьким дождем... Ах, как жаль этот вальс, как хорошо было в нем!