Когда касались её образы о сны, Мы с ней гуляли по бескрайности музеев. Эпохи пролетая и миры, И лентою к стопам стекало время.
На нас смотрел взволнованно Давид И кровоточила Медуза Караваджо. Как в этом сне моя любовь к тебе горит! А в жизни прозябает так туманно.
Когда поймешь, что светел – кто творит? Слезами творчества сочится миру правда. В веках культура её бережно хранит, Но отыскать не может идеальной.
Когда касались нежно образы о сны, Мы всё блуждали по невиданным просторам. И оживали на холстах при ней пиры, Звучала музыка, и нимфы пели хором.
На нас смотрел возвышенный Олимп, До хрипоты мы звали бога Гора. Как в этом сне моя любовь к тебе горит! А в жизни замирает вся на спорах.
Как вскорь уйдут фантазии, и пиит, Родные чувства будет резать на сатиры? От правки у него душа болит, Отдать на смех свою живую лиру.
Когда касались её образы о сны, Мы с ней творили так непринуждённо. Эскизов и штрихов тела полны: Я рисовать готов о ней на чем угодно.
В пустынных далях возвышались миражи. У пирамид нас ждали люди-сфинксы. Как в этом сне моя любовь к тебе горит! А в жизни растворяется на мифы. 11.12.2015 г.