Белая пыль – холеные бриллианты, Если смотреть под кайфом и в микроскоп. Серая жизнь становится на пуанты, Морщась, целует или стреляет — в лоб.
Мыши шуршат по венам, требуют пищи, В ложке кипит надежда на «никогда». Жрет изнутри, давясь, беспощадный нищий, В жерлах зрачков – потрепанная слюда.
Вечером мир очерчен бездонно-звездным, А на рассвете — холодная конура. Кто-нибудь… хоть за шиворот… чтоб не поздно… – Боль… подоконник… манящий тоннель двора…
Скомкает речь, потУпившись, добрый лектор – Слово, увы, не стало опять броней. Ангелов, ухмыляясь, спугнет прозектор, Хлопнувши над каталкою простыней.
Пр.
Солнечный ветер бьется, В стекла окна закрытого. Хочется доброй сказки – Только выходит быль. Света, Хочется света, Где ты, Ангел мой, где ты? Тихо с души стираю Белую пыль.
Может, итожа, Боже, петлю развяжешь, Ежели мне последовать за тобой? Доброе небо голосом мамы скажет — Ты заигрался, милый, пора домой.