В мире, где боль глубже, чем счастье, (по крайней мере память о ней, въедливее сто крат, невозможно стать птицей, не почувствовав пулю, не став её частью, движенье её хаотично, пока кто-то не остановит, как выпивший яд Сократ, или тот, что был после, кто отдал столько, что не Он в мир вошёл, но мир в Него, и время остановилось, и всё, что было и до, и дале, свернулось в точку, где Агнец смотрит вовнутрь, обетованная прибывает, как молоко), подросток видит, что мир проколот, не знает, что делать, берёт иглу, подходит к зеркалу и протыкает мочку.