Всё, что было сделано в отместку, всё, чему место в конце очереди. Без тебя неинтересно, нельзя даже подумать о тебе ночью. Вспомнить бы тот год, когда стало навсегда всё кончено. В общих чертах хотя бы. Конечно, всего не упомнить. Но то, что меня оказалось достаточно просто поманить пальцем...
я бы остался в прохладе дышать на ладони и рассказывать тебе что-нибудь... ты была недолгая, как цвет яблони, будто бы вот-вот проронит, но не проронила ни слова... ядерная зима бродила по школьному корту в июле, злые ветры дули из окна в комнату, я писал песни про темноту.
Под самым солнцем, когда отбрасывал всё ненужное, и в том числе и свою тень... становился простеньким, простирался над собой и собой любовался, как свет баловался мной, как свет во мне отражался, будто бы я растворялся на свету... и совершенно точно знал, что невозможно уничтожить красоту.
Ангелы уезжают плацкартными затхлыми поездами в опизденевшей осени с утра до вечера в летние лагеря запекать картошку в углях и забывать Алёшку, бля...
стисни зубы, как когда я пытался «запомнить тебя такой» в какой-то рубашке, но чёрт её знает какой, которая мне так нравилась, но, наверно, уже сто раз порвалась... когда ты ничего не могла собой украсить, но жизнь мою украсила, когда тебе от силы-то было, там, всего-навсего...