Преломилось средой неделя, Отступила хандра - и вот Я иду под осенним хмелем Не вписавшийся в поворот.
Весь, как тонкий сосуд, стеклянный, Только тронь - зазвенит нутро, И нашарил в моем кармане Ветер мелочи на метро.
Летит на грудь кленовый лист, Качается туман, И я на воздухе повис, Как тютчевский фонтан. Какое небо, милый Бог, Ты мне нарисовал... Кленовый лист летит на вдох, Кленовый лист летит на вдох, На выдохе пропал.
И кружат золотые птицы - Осень, это глаза твои... Ну давай же друг другу сниться, Может, так мы себя продлим.
Собери же в подлунной стаю, И отправь ее в полет, Как и ты, я благословляю Не вписавшихся в поворот.