где-то далеко-далеко, за годами, где-то далеко-далеко, за веками, жил старый скрипач, не видевший солнца, слепой музыкант, не веривший в сны. в придуманном мире слепых нот, звуков и струн ему говорили, что музыка зрение может вернуть. и он слепо верил, что вечная ночь скоро пройдет. а ночи летели, и люди смеялись: "слепой идиот, слепой идиот".
ему плевали в лицо между делом, пинали в спину, но скрипка пела. старый скрипач играл и плакал.
пальцы хрупкие нервно дрожали, слезы музыки тихо бежали по чистым манжетам пыльного фрака.
время пролетело, но дни, как и ночи, сколько он не ждал, не могли видеть очи. а люди придумали новую шутку: припрятали скрипку, оставив смычок. и, пальцы ломая, он в ночь от боли истошно кричал: "я вас заклинаю, не делайте так, чтоб я замолчал. верните мне скрипку, я слеп, мне музыка лечит глаза" а кто-то с улыбкой "придурок" тихонько сказал.
...
ему плевали в лицо между делом, пинали в спину, но скрипка пела. старый скрипач играл и плакал.
пальцы хрупкие нервно дрожали, слезы музыки тихо бежали по чистым манжетам пыльного фрака.