А что мои стихи? Они великими не станут, И наизусть не будут их учить. Они не доросли до Мандельштама, И с Пушкиным их тоже не сравнить.
И в них подчас всё слишком приземленно, Когда бы стоило чуть выше в небеса. А героиня нам является влюбленной И слушает пустые голоса,
Но слышит музыку. А что мои стихи? Они - лишь память из бумаги и чернил, И из рассказов, кто, когда, кого любил, И как страдал. А что мои стихи? Они - лишь зеркало отчаянья, тоски, Безумной радости и пламенной любви. Они - лишь память, заключенная в словах, Что затеряется в обыденных делах...
А что мои стихи? Они известными не станут, И списку избранных я вряд ли угожу - Там Пушкин, Лермонтов и Байрон с Мандельштамом. Они творили, ну а я.. я лишь пишу.