Это не утро... Это угроза вечная... Это тоска неконкретная, вязкая, злобная... Крутит, ломает, на стены бросает с вечера... И тишина... слишком тихая... слишком загробная...
Воспоминанья по стенам и окнам размазаны... Глаз не закрыть – ведь под веками столько упрятано... Пусть мне в болезни Альцгеймера твердо отказано, Но амнезию я взял б, не считаясь с затратами...
Только никто предложить мне не может и этого... Маешься, маешься, маешься, только без толку всё... Спишь ли, не спишь ли – ТВОЙ образ сверкает кометою, Но отвечает на зов не иначе, как колкостью...
Эти виденья ничем и никак не лечатся... Смурь наползает глухая, тупая, утробная... Это не утро... Это угроза вечная... Это тоска... слишком тихая... вязкая... злобная...