Ты видишь, брат мой, мы давно уже не те, и посвист пуль для нас – пустая ворожба. Ты замечаешь, как в духовной пустоте мельчает всё, что нам готовила судьба.
На пепелище руки не согреть, и жало зла не вынуть из груди. Лишь в первый раз так страшно умереть, не ведая, кто встретит впереди.
А я пишу к тебе из прошлого, браток, под Кандагаром уходя в последний бой, давно потомками забыт и одинок, сто раз почивший не замеченный герой.
Таких, как я, не принято жалеть – скупой наградой девичья слеза. Лишь в первый раз так страшно умереть, лишь в первый раз так хочется назад.
Слепая память… Что нам память на миру? Не уберечь в сознаньи всех могильных плит, не зная места, где в последний раз умру, не помня места, где впервые был убит.
Ты молод, но уже отмерил треть дороги жизни – как она вкусна! Лишь в первый раз так страшно умереть – неповторима первая весна.