Надо мною три метра земли. Хоть я здесь, но меня больше нет и теперь из моей судьбы вы штампуете трафарет. А барыги делают деньги из моих ненормальных слов, и сопливой красивой нимфетке очень нравится стих про любовь. И она, задыхаясь, читает мою бедную белую книжку. Ну, а я упираюсь ногами в деревянную сгнившую крышку. Ах, прошу, перестань, это глупо. Ведь стихи - унизительный рок, где кривая разорванной мысли получает последний итог. А потом это всё исчезнет. Возле кладбища грязный лес. Я кричу из колючей бездны - меня нет! я исчез! я здесь! Срок закончен и хватит про слёзы, про непрожитые года. Я всегда ненавидел берёзы, это значит, любил их всегда. Как меня переврёте, знаю. Что мне зло? что добро? что мораль? Я приблизился к самому краю, за которым далёкая даль. Надо мною три метра земли, небеса в голубой диадеме. Я собой представляю нули, километры, стихи, недели. Но из прожитых дней не жаль ни минуты, ни даже строчки и на месте слово печаль я поставлю три чёрные точки...