За что мне дали все слова, возможность говорить, что не хочу? За что суровая молва и очередь к жестокому врачу? За что мне видеть разрешили, что недоступно прочим рифмоплётам? За что мне лёгкое пришили отравленным железом к рёбрам? Зачем падучая, что пляшет предо мною, кидает на сырой, холодный пол? Зачем на завтра планы строю? Так героинщик ждёт укол в паршивой клинике, хоть знает, что не получит свой приход. Во что со мной сейчас играет две тысячи одиннадцатый год? Фонтанка упирается в Неву И вместо флагов на домах рекламы. Октябрь выкрасил собой листву В саду что слева. Если же направо - увидишь крейсер, что уже не выстрелит. Но, Боже мой, как было б круто! А солнце прячется за крышами И поворачивает утро.