Мы хищники. Мы это заслужили. Мы не позорили свой стих. О, белый хлеб буржуазии, среди софитов голубых. Тебя топтали наши сапоги в столичных клубах и театрах и рвали на куски стихи и ставили под дула автоматов то, что на деле только звук, произнесённый словно бы нигде. И разорвался этот круг на безымянной высоте.