На твоих доспехах ползари танцует. Гром гремит и небо надо мной рисует три цветка и ножик, что разрезал тучу, из которой дождик выскочил наружу. Я пишу Вам это, несмотря на вьюгу, несмотря на ветер, что кричит за лугом. Солнце плавит зелень и ничто сверкает. Здесь никто не верит и никто не знает, в чём причина песни или сила танца. Молоток диверсий, гибель Розенкранца. Рот горит от крика - пустота играет, прячется улика и собаки лают. Перестань об этом, я хочу лишь правды. Но рука поэта славит звездопады, воспевает будни, чёрный лёд и лужи, осень с листопадом. Голосом простуженным говорит порука, Что всегда права. По бумаге кругом Движутся слова.