не Рим, не Троя, а всего лишь холодное сырое утро в провинциальном городе, который испуганным котёнком свернулся на краю империи. а ты завоевателем выходишь из парадной, где только что курил, глотая надписи на стёртых стенах и выпуская дым в разбитое окно. ах, в том что, некуда идти, простое доказательство победы; так римские легионеры, разграбив бывший неприступным город, слонялись по чужим, холодным улицам друг перед другом хвастаясь добычей. твои трофеи: линии огня, плюющие в лицо напалмом. в себя пустив весь мир, чего ты ожидал? красивую минуту узнавания? но это временная мера, так выполняют просьбу приговорённого. в разорванном плаще похожий на грубую английскую девчонку (какие ливни целовали твои губы?), сколько раз с тоской справлялся, а потом распутывал разорванные нити вдруг найденных стихов поганый блуд размеров. они кружили голову, казалось ещё немного и рухнет видимая часть реальности, открыв то настоящее, что все мы знаем в секунды пробуждения, но мир - непоправимое несчастье - был неприступен. вечная беда. стихи? стихи такая ерунда. что могут изменить слов надоевших сочетания, когда непробиваем смысл? вот чистая страница: в ней все мыслимые содержания, оттенки сотен языков, размеров, ударений, ритмов. зачем уничтожать библиотеку биографий ангелов, не лучше ли в пустой парадной читать похабные слова.