Прости за стыд, прости за веру, за глупый вид и за манеры, за то, что называл себя поэтом - прости за это, прости за смех и эти раны, за то, что я тебя достал, но, говорят, я скоро стану панк-стар. Верёвка, пистолет, отрава и передоз. Заслуженная слава надолго и всерьёз. Но разве получалось чистым уйти из под огня? Я оставался анархистом... А, может, не было меня?