Теперь плевать, теперь мне похуй. Вам лучше знать, что хорошо, что плохо, вы точки расставляете над и, но нет у вас ни веры, ни любви. Вы судите меня, но кто вы сами? - грязь у поэта под ногами! Живёте, чтобы заработать и отдыхать в субботу, ужравшись пивом в кабаке... А у меня зажаты в кулаке все тайны мира и звезда, и если бы вы видели меня, когда я это понимаю... тогда б возможно... Конечно, нет! Что может заслужить поэт в начале обезумевшего века - лишь оскорбления и грязь из интернета, аплодисменты на концертах и штамп невролога в рецепте. Но в час, когда всё снова плохо, когда кончается трава, когда плевать, когда всё похуй, вдруг появляются слова и мир кружится, ночь светлеет, из вязкой ямы бытия сверкает, появляется мгновение - мечта моя.