Самодержавная страна. Мы что-то сочиняли, жили. И начиная с Александра Пушкина Нас убивали и любили. Читатель, жертва и палач имён перечислять - к чему? И не услышать жалкий плач ни Богу, чёрту, никому. Мы на Голгофе наших книжек, н раю своих аудиторий. Нас ваши внуки будут слышать, И сочинять про нас истории. Что власть? Позорное клеймо на лбу тирана. Нос утиный. Над еле дышащей страной - тень малорослого кретина. Но разве было не всегда? Поэтому нам дар и дан. И снова уезжают поезда В холодный город Магадан.