Теперь плевать, Теперь мне похуй. Вам лучше знать, Что хорошо, что плохо, Вы точки расставляете над и, Но нет у вас ни веры, ни любви. Вы судите меня, Но кто вы сами? - Грязь у поэта под ногами! Живёте, чтобы заработать И отдыхать в субботу, Ужравшись пивом в кабаке... А у меня зажаты в кулаке Все тайны мира и звезда, И если бы вы видели меня, когда Я это понимаю... Тогда б возможно... Конечно, нет! Что может заслужить поэт В начале обезумевшего века - Лишь оскорбления и грязь из интернета, Аплодисменты на концертах И штамп невролога в рецепте. Но в час, когда всё снова плохо, Когда кончается трава, Когда плевать, когда всё похуй, Вдруг появляются слова И мир кружится, ночь светлеет, Из вязкой ямы бытия Сверкает, появляется мгновение - Мечта моя!